May 8th, 2015

wtf?

#018 Про Лисицу и лампочку.

  Многие мои друзья, знакомые и коллеги по цеху подтвердят: я абсолютно не приспособленное к быту существо. Я умею заботиться о ком-то, умею создавать уют и комфорт, но абсолютно бесполезна в делах бытовых. Точнее, как: они вызывают у меня панику. Если совсем без вариантов, я все сделаю сама, от вбитого в нужное место гвоздя до замены сантехники. Но первая реакция будет: wtf?!
  Лампочка. Все началось с лампочки. Во время какой-то грандиозной словесной разборки у меня сдохла лампочка в коридоре. Ну, как всегда и бывает: эмоции, взрыв, бздынь - хана лампочке. Хорошо, если лампочке. Приятель пригрозил, что следующей на энергетический всплеск может среагировать микроволновка. Я страдаю заранее и дрожу лапами: не дай боги, блять. Она мне пока нужна.
  Л. сегодня собрался приехать ко мне на предмет поправки гитарного грифа, который слегка выгнуло после настройки. Параллельно жалуюсь: так мол и так, надо, чтоб ты мне лампочку выкрутил. Л. моментально выпадает в непонятки: выкрутил? Может, заменил? Ты что, сама не можешь? Что за бред? Объясняю: дорогой товарищ, во-первых, я панически боюсь высоты, а достать могу только с табуретки, а во-вторых, при своей везучести даже если влезу, я с нее ебнусь. Прямо на пол. А он жесткий. А мне будет обидно. Ок, говорит мне товарищ, что у тебя там за лампочка? А хз, отвечаю. В результате полезла смотреть, сама и выкрутила. Л. поржал в голос. Спрашивает, что за лампочка. Круглая, говорю. Внутри железочка, из нее торчит стекляшечка, из стекляшечки - еще две железочки, на них - еще стекляшечка, а в ней - лопнувшая нить. А за деревом - дерево, мрачно резюмирует Л. Подтверждаю, что мол да, баба-дура-деревяшка, и вообще пиздец по всем фронтам.
  Полезла в хозяйственный шкафчик в туалете. Обнаружила кладбище мертвых лампочек и одну рабочую сороковаттку. Ее и вкрутила. Теперь в прихожей есть свет, а не только подсветка стен.
  Сижу и понимаю, что пора делать запас. А финансовой подушки почти нет, и новой работы не предвидится, ибо праздники. Ну что тут сказать - и не из такой жопы вылезали. Но медальку мысленно повесила: за смену лампочки в условиях стресса. 
ебтыть

#019 Клуб мертвых лошадей, часть 2.

  Чувство, которое надо убивать в зародыше - жалость. Пожалеешь человека, попытаешься поговорить - и тут здрасьте, прямо с порога - боевой наебень. Смачный такой. Сидишь на жопе в луже и думаешь: "Вот и какого? Надо вроде бы верить в людей, и изредка стараться помочь. И вроде бы даже знаешь, что будет. Но нет, привет грабли." А внутренний Сатана уже глумливо тянет лапки к твоей собственной душе, внутренний Психолог начинает судорожно надираться валерьянкой и спорить с кактусом, а остальные субличности укоризненно молчат толпой. Нехорошо так молчат.
  Так уж выходит, что есть у меня непередаваемый, неизлечимый косяк: я даю людям второй шанс. Не всегда, но если вдруг вижу, что человек может - то почему бы и нет. Но иногда происходят проколы.
  Вот есть персонаж. Интересный, не глупый, с которым легко и приятно общаться. И вроде бы общение интересное, и все замечательно. Как вдруг единым моментом бац! - наебень. Ок, говорю, товарищ, ты косякнул. Вот в этом, вот в том, и в общем-то было бы не плохо сделать так. Ок, говорит товарищ в ответ, и следует наебень номер два. В этот момент зверь-лисица останавливается, и начинает разбирать по винтикам весь этот бред. Внутренний Психолог радостно подсказывает все связки и логические цепочки, внутренний Аналитик выдает мрачные прогнозы, а поганый Человеколюб начинает закономерное нытье "Ну он же не плохой, этот персонаж, просто не все понял".
  Ок. Под натиском таких аргументов с персонажем проводится беседа. Вкрадчивая. Глубокомысленная. Очень и очень логическая, с подробными объяснениями и математическими выкладками. Сатана негодует "А как же дуушу?!". Персонаж учтиво кивает и вроде как понимает. Ключевое здесь - "вроде как".
  Проходит некий краткий момент времени. И бац! - нежданно-негаданно (ведь персонаж вроде как все понял) наступает третий наебень. Прошу заметить - прилюдный. В осадок выпадают все. Начинаются вопросы "Лисица, что это за пиздец?". А зверь-лисица стоит, как обосранный, и пытается расклинить собственную систему, в которое произошедшее, ясен хуй, не вписывается.
  Субличности в истерике. Сатана в печали. Я в ярости. Играется классический сценарий "пошел на хуй" и зверь ретируется с радаров.
  И вроде бы на этом должен быть занавес. А хуй во все рыло. Наглое рыжее лисье рыло. Потому как персонаж, не иначе как почувствовав загорающуюся жопу, начинает приползать на коленях (фигурально говоря), заглядывать в глаза и повторять сценарий, описанной в первой части эпопеи про сдохших коняшек.
  Рано или поздно даже меня можно вывести на разговор. Даже если я буду в крайне раздраженном и накрученном состоянии, есть умельцы, которые могут со мной внятно поговорить, не отхватит в хлебало и не продав душу. Персонаж, видимо, берет пару уроков и говорит. Убедительно, кстати, говорит. Внутренний Станиславский заходится в экстазе и пытается верить. Сатана держится за рога, Психолог за валерьянку, а за подлокотник кресла. Внутренняя Женщина в этот момент шипит "Тваррррь...." а внутренний Мужик скандирует "В хле-ба-ло! В хле-ба-ло!". Разговор заканчивается, выводы сделаны, договоренности достигнуты, пакты подписаны. Ну что, занавес? А нет, хуй!
  Потому что ровно на следующий день (а в конкретном эпизоде - несколько часов назад) я узнаю, что персонаж посчитал себя самым умным, и раз пакты подписаны - можно насрать на те правила и законы, что приняты в моей системе, и сотворить ту херню, которую персонаж считает уместной.
  Мы все, я, мои субличности, люди, задействованные в истории, уже просто тяжко вздыхаем. Я нажимаю кнопочку "черный список" и включаю функцию "исчезнуть навсегда".
  Давно пора принять одну простую, банальную до дебильности вещь: с годами мы лишь больше становимся сами собой. Люди - не рекламные плакаты. Мы всемогущи по сути своей, но сильные душевные волнения способны даже слона превратить в трясущегося тушкана. Если человек изначально мудак - никакая рекламная афиша этого не скроет. Мелкое мудачество прощается очень немногим, и стоит оно очень дорого. Настолько, что порой и души мало. А это значит, что пора уходить. Навсегда, заметая хвостом следы.
  Вот теперь - занавес.